Los ojos que me buscan
saben de lluvia y sueño,
saben de lenguas extrañas,
de patrias encendidas
de latidos alumbrados.


La boca que me busca
sabe de silencios,
de labios mordidos,
de tardes que se mastican
tragadas por una noche que vigila
siempre al acecho.


Las manos que me buscan,
que me palpan,
que me atrapan,
que se dejan,
saben de caminos señalados,
de rutas marcadas por el gemido
del agua que huye en las mareas bajas.


El hombre que me pertenece
piensa que soy suya
pero yo marco lentamente
mi nombre
en su cuerpo entregado

Os ollos que me buscan
saben de chuvia e soño,
saben de linguas estrañas,
de patrias acesas
de latexos aloumiñados.

A boca que me busca
sabe de silencios,
de labios mordidos,
de tardes que se mastigan
tragadas pola noite que axexa
sempre á espreita.

As mans que me buscan,
que me apalpan,
que me atrapan,
que se deixan,
saben de camiños sinalados,
de rotas marcadas polo xemido
da auga que foxe nas mareas baixas.

O home que me pertence
pensa que son súa
pero eu marco lentamente
o meu nome
no seu corpo entregado.

(A ollada de Astarté, Ed. Espiral Maior, 2007)



Imágenes de The Pillow Book, 1996. Peter Greenaway

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