La tarde es un racimo maduro
La tarde es un racimo maduroque comemos lentamente.
La mano se ciñe a la pierna,
y la boca al pie,
como los ojos a la alfombra
que el silencio ata
a la curva de nuestras sombras.
Luego,
la lembranza
dará vino nuevo
en el que beber tu cuerpo
hasta vaciarnos.
Foto: Janusz Miller
posted by Sintagma in Blue at 12:30 p. m.
1 Comments:
Me gusta tu estilo, tu nota, la negra y tácita protesta, y esa impúdica adoración fálica.
Te regalo algo que no es mío:
Mujeres, mujeres y mujeres y mujeres y otras mujeres y más mujeres, ha sido hasta ahora mi destino; manejadas a golpes, perforadas con furia, satisfechas con la carne y con el látigo con que ferozmente se ligan los cultos que llegan al paroxismo de la plenitud aterida de este mundo de los duelos entre un hombre y mil mujeres; mil mujeres entregadas totalmente a cambio de casi nada; mujeres que le mendigan a uno el falo y su fuerza entre lágrimas de dolor de placer y de angustia y de sed y hambre de lo inmenso, de lo grande, de lo inasible, de lo inalcanzable, de lo que nunca habrá de serles propio pues siempre mientras vivan, pero de lo contrario también mueren…. y lo contrario es no darles siquiera la limosna de algunas fornicadas al paso, al trote o al galope; su patética vocación de yeguas en celo las hace víctimas de la locura del amor por alguien que no las ama pero sí las necesita para desfogar el fuelle asusado por unas ingles de infierno cuyo fuego no se apaga ni con la vejez del diablo que las anima y empuja al afán sin fin de la posesión por la posesión misma y nada más, como si se tratara de una bíblica maldición del otro dios: el de la bestia, el apocalíptico que nos rebela la sombra iluminando con la luz de sus tinieblas embravecidas por el mar de semen y sangre que al vaciarse en tierra se hacen el barro imperecedero que labrado en adobes los siglos convierten en piedra sagrada y primera de los Andes que nacen desde el mar océano va hasta más allá de la Amazonía.
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