Posada

Sé que soy sólo posada
que llegarás a mí,
me beberás como un café negro,
con prisa,
y te marcharás con el frío de la noche
a tu casa.

(A ollada de Astarté)

Paulillas negras

Me siento en tu boca
para que me bebas,
palpo la humedad de tus mejillas
y salto, mar adentro, en tu pecho,
paulilla negra que desvela presagios.

Mis dientes subirán por tu vientre
y retendré tus manos con fuerza,
para lamer secretos antiguos de tu cuerpo
en los senderos trazados por el musgo
en un murmullo
de lenguas de cobra entre las sombras.

Al final del viaje,
sólo queda
mirarte a los ojos, frente a frente,
y comerte ávida
y raposa.


(A mirada de Astarté)

La tarde es un racimo maduro

La tarde es un racimo maduro
que comemos lentamente.
La mano se ciñe a la pierna,
y la boca al pie,
como los ojos a la alfombra
que el silencio ata
a la curva de nuestras sombras.

Luego,
la lembranza
dará vino nuevo
en el que beber tu cuerpo
hasta vaciarnos.

(en La voz y la escritura 2006)

Foto: Janusz Miller